Laith

Num poço sem fundo, tão tão tão sem fundo, que já não sabe mais como se reerguer. Cega, busca saídas plausíveis para a sua dor. Entrega-se, novamente, para a morte lenta, banhada em fumaça. Rasga o peito em melodia, num soluço funesto. 

É porque é despedida e não sabe fazê-la. É porque rompeu laços que não poderia jamais romper. É porque tentou ser como a sua imagem, porém isto nunca seria possível, pois o outro lado rompe mais facilmente quando esticado. E nesse descompasso estilhaçado, nega a lucidez. Nega a razão e rasteja-se por mais um gole de luz. Já faz tempo que não há escrita que salve.

Mal consegue terminar uma frase. O corpo dói e a alma escorre. O coração acelera e o sorriso não chega. Os olhos procuram, mas jamais regressa. Tropeça no alvorecer, mas suas mãos não estão mais lá. Viu partir metade de si. Foi-se embora sem pestanejar. Ficou apenas a solidão. Sentiu somente o rancor e o silêncio do lado de lá. Suplicou aos seus por forças. Pediu para o destino uma solução. E o Tempo lhe fitou certeiro, chegou o momento da conclusão dos atos, não há mais espaço para os relatos, o amanhecer derruba a madrugada infinita. 

Ele

Ele. Ele dizia que era prosa e eu verso. Ele dizia que era poesia sempre e eu discordava. Ele era grito e eu ventania. Ele era coberto pelas palhas mais sagradas que este Universo já viu e eu era nada. Eu era pó e cinzas. 

Ele teria me resgatado, não é mesmo? Porque suas palavras cabiam no mundo e eu sou apenas o resto que um dia ele transformou em linhas versadas.

Ele era tudo e eu sou apenas um pouco mais do final de festa que ele nunca viu. E nunca verá. Porque este mês infindável é sobre isso. Ou não. Ou é sobre um caos que ele jamais veria. É sobre a busca que ele jamais encontraria. É sobre as canções que nunca entoariam para ele. É porque ele foi enterrado quando clamou que não.

Ela se lembra bem, não é mesmo? Com seus pés descalços fez de seus prantos fantasia. Buscou o que era impossível e ninguém traria. É inevitável. Ninguém será ele. Por mais que faça o que puder, escreverá sobre o inegável, fugirá das certezas. Ele era único e ela é somente poeira e incerteza.

Jazida

Sim. Ela era incrivelmente romântica. Sim, tudo era fantasia antes do ponto final. É porque sabia escrever em partículas, mas nunca soube dar continuidade para suas canções. Agora, para e busca entender se era de caos, silêncio, calmaria ou vendaval que precisava. Eram daquelas ondas que necessitava, não mesmo? Mas, foi em direção do mais nebuloso futuro.

É bem verdade que sonhou com um quebra-cabeças cheio de ilusões. É totalmente certeiro que desejava um enredo Austen e não Woolf ou Daldry. Foi desta tormenta que tentava fugir. Contudo, estava fadada ao erro e não à comédias românticas de Curtis. Mas, já sabe que tudo isso é besteira.

Porém, nem mais isso pertence a sua realidade. Muito menos tem a capacidade de dissertar sobre tal assunto. Agora, a menina da janela é uma reticência sem fim. Uma frase incompleta. Uma música que tem fim. Não adianta. Não existe valsa que possa salvá-la. É só perdição dentro de perdição.

É apenas uma montanha de não, depois do sim...

É apenas infinito indesejado...

É porque foi. É porque não sabe. É porque os sábios morreram ou dormiram. É para ser nunca mais. E agora jaze no mesmo palácio de outrora.Jazida

Liebling

Partiu em direção ao infinito. Dilacerou seu peito em uma cajadada só. Teus olhos estavam distantes e o sorriso apagado. Quando foi que seus corações cessaram de bater no mesmo ritmo? Em algum momento a conexão ficou para trás, mas este elemento não foi notado. Os passos eram seguidos sem que pudessem respirar.

Agora, de longe, não há mais gargalhadas, abraços, beijos ou amores. Agora, o horizonte se apaga para que venha outra canção. Agora, os mares deixam sua revolta de lado e o azul é apenas imensidão. Os medos congelam, a madrugada é finita, a fumaça perturba. O doce som da sua voz transforma-se em silêncio e gélidas palavras.

Afinal, o que esperava? Era certeza o fim deste precipício. Nunca deveria ter pulado, para começo de conversa. Era tudo apenas miragem e já sabia disso enquanto despencava no vazio. Por isso, recolhe os pedaços de si que ainda restaram após a queda. Cada estilhaço decomposto é procurado com exatidão. O solo, depois da queda, é coberto do sangue que vem da aura e das lágrimas que escorrem em demasia.

Ah! É aquele velho não depois do sim. É o vento que volta a bater na face. São os suspiros de alívio, combinados com as chagas de dor. É o outrora candente que arde no corpo e na mente. É desatino de ser quem foi e é. 

Querubim

Apagou todas as sentenças para que pudesse ser nova. Ser outra. Fez isto para tentar alcançar os clamores do abismo - aparentemente - sensatos dos olhares de sereia. Sim, retornou para a escolha de renascer. Apagou a fumaça, respirou fundo e seguiu para distintos horizontes. Deixou que as máscaras grudassem em sua face mais uma vez. Lembra? Não sabe ao certo a última vez que tinha andando por esta trilha. Já era tão dona de si que a recordação de rostos criados não lhe era fácil de performar.

Porque parece que existe uma lógica de perfeição nas ações cotidianas. E parece também que esta, a menina da varada, não sabe as regras principais para ser boa neste comportamento ideal. Mais um suspiro e mais trezentas rajadas de erros. Mais uma tentativa e será falha infinitamente. 

Contudo, ela sabe o que sempre será seu. Qual o seu verdadeiro destino. 

Mesmo sabendo, decide fugir mais um pouco e ficar dentro deste abismo. Até que alguma primavera a salve.

E se fosse poesia?

 

Nos dias transformados em pó, o que resta são as amarguras cinzentas de um passado tardio e a vontade de ser o que outrora já fora apagado. Era para regressar e entoar canções que profanassem o passado. Era para ser uma jornada equilibrada e não mais banhada de fel. Era tanto que já não poderia negar o sossego de não ser mais. Era pouco, por isso lhe foram deixando em pedaços, enquanto gargalhavam no golpe final. 

A madrugada já se foi, repete. Precisa acreditar que não existe mais ventania que cure um sorriso perdido. Encontrou as sobras do que fora, sim. Encontrou o resto de gente que ali habitava. Foi porque cada um arrancou um pedaço de sua existência e nada ficou. Foi porque dilaceraram suas verdades, corromperam seu coração, silenciaram a sua alma.

Quando chegou, não tinha mais como respirar. Não tem como ressuscitar os olhos de faíscas cálidas que iluminava os céus cheios de luzes. Sim, um dia foi cor e luminosidade. Quando foi isto mesmo? Na varanda, é bem verdade, deixou os últimos suspiros de resistência. Olha pro futuro com um desgosto estampado na cara e a certeza que nada de bom lhe reserva. Com o sabor do que um dia lhe pertenceu. Com a aura estilhaçada. Foi-se.

Último Ato

Ela já está morta. Desistiu de viver quando entrou naquele jardim. Dali para frente era apenas perdição, delírio e escárnio. Depois de ingerido o veneno não encontrou antídoto que pudesse trazer de volta o júbilo e a coragem que um dia lhe pertenceram. Agora, as sinfonias são nocivas e decisivas. Elas ajudam a enterrar o que restou da menina da varanda. Todas tocam juntas, em homenagem ao seu desespero final.

Não. Não será surpresa alguma quando o último tijolo da torre ruir. Não. Não haverá madrugada, fumaça ou gole de lucidez que a façam regressar. Sua alma cansada e seu coração petrificado insistiram por muito tempo. Já não pode mais continuar. Já não enxerga mais aquele horizonte perdido. Restaram as chamas, aquelas dos zumbis arrastados. Eles venceram, não foi?

A sua carcaça ambulante está virando pó. Já pode sentir a terra cobrindo seus olhos - esta que é mais sincera do que as palavras que lhe foram ditas e prometidas, enquanto o sangue pulsava. Porém, tudo será memória, lembrança e serão palavras falsas. Tudo será discurso vazio. Tudo será mentira. Tudo será em vão. Porque desistiram. Lavaram suas mãos.