Outono

 Um momento. Um movimento. Tudo se desfez na sua frente. Após construir o muro. Tijolo por tijolo. 

Num sequência frenética de espasmos lancinantes viu o mundo que conquistara desabar sobre os seus pés. Foi árdua a batalha até chegar completamente naquele horizonte perdido. 

As vontades mesclavam com a confusão dos sentidos negados. Era para ser uma brisa de lembranças refrescante, mas foi escárnio quando ainda era flor ou lua branca e cristalina.

 Os olhos marejavam. As ondas de vento purificavam as sensações. Um dia qualquer. Uma esquina qualquer. Repetições de sentenças e julgamentos. E, outra vez, perde. Por não saber conduzir os passos na direção da ventania. Por não lutar. Por não saber o que esconde aquele coração que agora verte apenas melancolia, dor e segredos. 

 Há ali um mistério que nem a mais poderosa das fadas poderia desvendar. Há também uma rajada de decisões certeiras, guardadas e enfileiradas na sua prateleira particular. Pois seu sorriso se míngua quando a lua cresce e a estrada se reparte. São nas bifurcações que o perigo mora. São nos próximos abismos criados. É na melodia silenciosa. É no olhar petrificado, causado pelo susto de um encontro imaginado. Eram devaneios. Era dança. Era cor. 

 A leveza estava nos gestos, no fim de um dia cintilante e solitário. No futuro incerto, porém promissor. No cotidiano cálido, nas gargalhadas que ecoavam direto para o paraíso. Cálice. Dúvida. Festa. Mais um pouco de silêncio. Mais um pouco de certeza transformada em sorriso.

Uma

Em época de Ano Novo os corações ficam frágeis, emudecidos, para que possam, então, explodir de júbilo e sensações. O rosto enrubesce com o nascer do sol, a alma vibra ao sentir a ventania percorrer o corpo, os olhos se calam e já está na hora da festa.

Os ciclos se renovam. Ou não. Quando o cálice transborda veneno, o resto se apaga e o vento cumpre novamente a sua função. A de purificar. Transformar. Renovar. O outrora adocicado, aparentemente mais suave que o presente, confirma a certeza de que o horizonte se aproxima. 

As palavras soltas correm na madrugada preenchida de som e fumaça. O propósito dos dias se alastra e os mares revoltos já não consomem os passos tortuosos de sua jornada. A escrita se alastra. O passado jorra na pele. As flores caem nos pés cansados. Uma luz surge coberta de brumas. O acaso condena as histórias recorrentes e as ações prudentes fincam longa morada na noite cinzenta.

Sim. Agora é chegada a hora da festa. Dos sorrisos e das horas. E todo aquele tempo que vem antes. E todos os minutos eternos que anunciam o que vem depois. Bruma, névoa, cansaço. A teimosa sinfonia insiste em ecoar nos ouvidos e já está mais do que na hora de fugir. Correr e se deixar deslizar pelos abismos de fel e doçura, cobertos de impunidade e celebração.

Sorri tola para o vento que agora invade a aura. Deixa desvanecer as certezas. Regressa para o seu lugar. Aquele que sempre lhe pertenceu. Dança pelo ar. Flutua. Até que as sombras se recuperem. Até o amanhã. Até o próximo suspiro. Até.