Promessa

   Esconde. Afasta a escrita. Palavras. Lentas. Curtas. Certeiras. Está claro. De mais. Não há varandas ou fumaça. Não há pranto ou melodia. Simples. Rápido. Soletrando. Cada sentença. Secreta. Quase sagrada. Silêncio. A promessa abandona as horas. Sinuosas. Arrastadas. Sem esperança de regresso. 
    Máscaras. Tantas usadas. De quando em quando tudo gira e elas caem. Ou não. Só encantam. E, naquela hora, a lembrança transforma. Sugere mudanças. Acabam. Tudo transcorre. Nas sombras. Dores reafirmadas. Súplicas desconsideradas. Já não resta o que um dia se foi. Lucidez. Era mais fácil. Se ao menos estivesse próxima. Quase inalcançável.
    Ronda. Com uma doçura. Lábios que pronunciam o despertar de um ódio adormecido. Há uma fúria. As correntezas. A vontade. Dominadora. A tentação acaricia. Os gritos sufocados anunciam a chegada. A distância perdida. Uma explicação sem delongas. Que tanto espera sem perceber que cala a possibilidade. Insistência. Nervosa. Esquece-se qualquer acerto. Existe somente o que virá.
     A descoberta. Um clarão. Tudo no mesmo instante. Sufocada de maneiras. De gestos. De pulsações. Afinal, o que são senão instinto. Verdades. Estão para quem acredita nelas. Se ao certo se concretiza, está naquela mente. Só ali. Repousa. Firmemente. Já não penso assim. Porém, tem que viva. De realidades alternativas. De laços inquebráveis. De juramentos sufocantes. 
       O que não foi dito é mais claro. São olhares que confirmam. Acreditar. É uma opção. Ou deixar para trás. A questão está no que vem. São sentenças. Que chegam. Sem explicação. A razão é obscura. Desconhecida. Mas, é forte. Inabalável. Cada letra. Uma após a outra. Possui o que querem. Juntar-se. Para no final, já não saber o que se diz. Ao ponto inicial. A volta nunca recebida. Nas trocas infalíveis de cautelas. No vazio e na imensidão da existência relutante.