Cristalinamente claro. Rápido. Corriqueiro. Importante. Desnecessário. Busca o inalcançável. Retorna ao pranto. Corre em direção da nova alvorada. Que pulsa num coração apunhalado. Volta. Inconsciente. Alucinada. Recorrente em chamas. Purificada pelas lágrimas de outrora. Forte. Ainda assim, abala-se. Mais um gole de lucidez a e abandona. Outra gota de devaneio e joga-se na lança flamejante outra vez.

  Gira. Roda numa inconstante revolta. Peso. Eterno. Constante. Relutante. Afirma-se. Escuta. A voz de longe. Abala os pensamentos. Não cairá. Repete. São apenas pequenos gestos no mar dourado de ilusão. E jamais cairá. Não novamente. Não.

  Fecha-se. Sem entregas. Sem promessas. Futuro. Respira. Vem o vento. Conversam. Purifica-se. A jornada insana da madrugada. Prova. Sente. Foge. Obsessiva. Melancólica. Angustiada. Arde. Queima. Voa. Planeja. Protege-se.

  E ainda amanhece. O mesmo canto. Suspiros e mais nada. Determina quem é. Apaga. Determina o que quer. Apaga. Mil ciclos. Ventania. Lágrimas. Chaves. Milhões. Repartidas em sopros. Insanamente renegados. Envolta em memórias. Sutis. Vagas. Existentes. Seletas. Talvez sagradas. Caminha. Entre raios. Tempestades. Calmarias. Em falsas juras. Lembranças. Impropérios. Fantasias impunes. Sacrilégios. Amargos. Sublimes. Revoltosos. Inebriantes. Saborosos. Mortos.

   Indecisão. Confusão. Gira e gira. Eternamente gira. Repetidamente. Na dança louca das inverdades. Renomadas. Ressignificadas. Sobrevoam a aurora que clama. Chama. Sem sabedoria. Somente vontades. Não há sentido nas palavras. Soltas. Misturadas. Turvas. Indecisas. Na imensidão. Pensamentos. Fragmentados. Recortados. Como a alma. Em pedaços devastados. No nada. No horizonte do possível júbilo. 
  Tenta. Ainda não acredita. Sorri com leve escárnio. Compreende.

Ciclo. Gole. Início.

  Qual seria o melhor lugar para gritar que não aqui? Sim, são gritos abafados soterrando um próximo beijo que virá. Porque duvida. Inconstante como sempre foi. O mundo continua a rodar. A memória falha e só restam as palavras. Mesmo dia. Após um ciclo. A questão não muda. Transparente entregou o coração em prata pura.
  Correu para alcançar. Sorri para o que encontrou. Uma jornada mais limpa. Fiel. Sem perdas. A estrada tortuosa em chamas misericordiosas fez devaneios transcorrerem em passos largos. Firme e certa. Já não sabe se a luz vem de si os dos dourados fios que escorrem da sua imaginação. O engano mora em seu coração.
  A insana bárbara proclama saudações ao vento, entre candentes vibrações em um mar inconsequente. Ainda pulsa. Ainda percorre o impossível trilhar de um amanhecer em distúrbios. Somente a canção pode ditar quem realmente é.
  Não nega. As auras trouxeram outra vez as chamas. Impunes. Seletas. Sensíveis. Serenas. Concretas. Partiu e já não sabe qual perfume encontrar. Segrega. Transcende. Entorpecida pela fumaça perdida ainda na varanda presa por uma promessa. Jamais seguida, nem ao menos selada. Em sólidos espasmos fugiu em direção da aurora tardia.
 Repete. Não engana. Sublima os sonhos outrora revelados. Na escrita, também. Jogados a ventania, em um pouco de escárnio. A herança que carrega em si, somente quem tocou em seus lábios conhece. Veneno que escorre em lúcido retrato. E o sorriso amargo. Entre olhares sepultados. Em rancores incisivos.
  Não voltará. Não mais se lembra. Perderam-se. Foi-se. Encontrou agora a metade. De uma face. De um rubor. De mais uma escrita e somente esta. A honesta e derradeira companheira. Nunca partirá. Sabe. Reconhece.
  O mistério se esvai. A música já parou. E já sabe para que lugar quer ser levada. Porém não sendo tola de pensar que conhece o rumo que seguirá. Apenas um tolo pode acreditar que somente de razão se faz o caminho perseguido. E voa o tempo. Descansa a pele. Renova conquistas. Todas. Está de volta a menina da janela. Com um sorriso no rosto e um punhal nas mãos. Só precisa abrir os olhos para ver que já foram queimadas as juras incendiadas de uma prosa rejuvenescida.
 Acaba então. Parou. Precisa não continuar. Revelar. Sangrar. Dentro. Expurgar. A história se finda quando o sol aparece. E já aconteceu. Se finda aqui mais um brutal ciclo infinito de pranto. E chegarão outros. Chegarão. Sempre chegarão.

12 por 12

  É. Gostar de sofrer sem perceber. Sim, é complicado explicar. A intensidade cresce e o vento que mora dentro da sua alma voa numa rajada para fora. O mundo gira e tudo acontece. Ao redor vê muitos que correm. Ainda assim deseja o impossível. O instigante.

 Na verdade existem decepções. Não pelo feito ou dito. Mas, o oposto. A mente feminina tem dessas. Ou não. Talvez. Há uma sede pelo novo. Esta jamais será saciada. Existe também o carma do engano. A fumaça é a única fiel. Por que esconder que a vontade é maior por outros?
  No coração tem aquele tolo espaço maior para uns. E isso já não importa. Acho que morre sim. Na outra vida morreu, pelo menos. O olhar transformado deixa claro. Ou enxerga melhor o inevitável. A faísca que nunca habitou outro lugar a não ser a imaginação.

  Ao mínimo sussurro corre. Com um grito suplicante, afasta-se. Mas, um episódio revelou claramente a verdade das situações. Agradável é, de fato, o cortejar. Porém a pele cansa. A mente também. Resta metade e outra metade. As emoções. Partidas e estilhaçadas. Sim, não pode se esquecer jamais desta verdade.

  A sincera lágrima misturada. A vertigem. O tempo que comanda a canção e o ritmo. Não é claro, mas é cristalino. O sorriso e o conforto. Não saberá, porém, o real mar de alegrias planejadas. Desfalece aqui a intenção que pode nascer em outra estrada, em outro momento.

  E já é festa outra vez. Não dentro das auras suplicantes. Nervosas. Sugadoras. Manipuladoras. Desatenta foge para o precipício. E não há razão para preferir seus possessivos abraços. Quando a paixão vier será sem surpresas. Derramará mais pouco de pranto e prosseguirá. Se por acaso o inverso ocorrer, talvez venha um pequeno arrependimento, seguido de esquecimento.

  Pequeno. Tão pequeno. Na verdade, a possibilidade de uma grandeza diminua um coração gélido e amargurado. Que deixa marcas e rastros. Somente jubilo para seu algoz. E para a magia da posterior e suposta questão, um sopro no ar e um murmúrio de qualquer felicitação abafada pela ventania quente da montanha coberta de névoa candente.

   Basta somente um pouco de atenção para ver que algo mudou. Não precisa muito. É preciso só olhar com atenção. Não esmoreceu. Mudou e pronto. E quando estava chegando ao topo deslizou outra vez. Agora o som distante dos pássaros diz para esquecer. Gargalhar das tolices. Perceber que vão todos. O grau. O calor. A proximidade. E escolhas. Elas são feitas. Não podem ser mudadas. Arrisca-se então e continuará neste eterno ciclo de farsas cobertas de purezas.
   Para a nova jornada, somente uma palavra: Recomeço.

Para falar um pouco de mim...

   Amo. Amo sim. Ainda amo mesmo depois de tudo. De uma mágoa que jamais pensei superar. A menina que esperava a paixão cinematográfica aparecer, morreu. Veio então a esperança de um amor eterno e candente. Em seguida chamas. De dor e mágoa. E esta mágoa ficou em meu coração. Os lobos me cercam. Gargalham da tola juventude e paixão desmedida. Não importa.

   O mundo que se apague. Mais um ciclo se completa e sei. Não há palavra rancorosa ou abandono que faça esmorecer meu amor. O problema é a mágoa. Sim, esta palavra me segue. Sem rumo não sei como não desconfiar. Com os olhos atentos espero seu próximo passo, para depois agir. Não é medo. A coragem preenche o peito incendiado de vontades. Mas, há um resquício de tristeza pela forma como o fim ocorreu. Talvez não importe tudo isso, afinal uma nova jornada começou. É preciso ter calma. Queria poder pedir somente isto. Mas, veja bem, não existe nada para ser pedido. Nada é nada e se é nada, não há o que querer.
   A liberdade custa muito. Eu prefiro o tempo. O ódio por ele não leva a lugar algum. E esta escrita está muito mal feita. Acredito que a razão seja clara. O poeta é um fingidor, e eu não sou. Nem poeta, muito menos fingidora. Então, isto nada mais é que sentenças mal conjugadas de um sentimento que pertence somente a mim. Exposto para um pequeno mundo cibernético. Poucos lerão. Porém, ao mundo ele está lançado. Contudo, não é isso que importa.
   Talvez esta sinceridade seja tola. Mas, digo tudo. Não encontrarão sorrisos ou meias verdades. Digo a verdade, mesmo que esta machuque. E sempre as feridas ficam em mim. Não sou vítima. Nem quero ser. Porém, isto é real. A impulsividade é devastadora e assim sigo. Em dias vazios. Em turbulência de atividades. Em milhares de funções. A solidão ainda perturba. Sou feliz sim. E isso nem era o que queria dizer. O que preciso falar é que as ações virão quando o coração se recuperar. O que é sincero e concreto não se desvanece pela distância ou por uma trégua de sentimentos mostrados. Na verdade, acredito mais num sentimento crescente do que em um instantâneo. Agora, ele renasce. Sem medo ele poderá florescer. Sem medusas por perto, é claro. Sem batalhas em reinos distantes. Sem reis bobalhões que abandonam deusas com o coração partido. Sem desaprovação de elfos e sacerdotes. E o melhor, sem dramas.
   Tudo zera. E é a partir deste momento que vale. Somos sempre renovação. E o sentimento foi renovado. Resta ver como o destino brincará comigo desta vez. Espero que ele seja caridoso. Sério. Eu espero isso mesmo. E que o vento me abençoe e traga boas novas.

Seguindo...

  Parecia simples. Algo corriqueiro. Na verdade, sempre foi assim. As obrigações eram cumpridas e logo esquecidas. Depois, ensinaram-me o real significado de honra. Demorou, mas compreendi. Ao olhar as palavras escritas o orgulho atingiu o maior brilho existente. O sorriso veio e um pouco de lágrimas. De alegria, todas de alegria. Talvez a juventude seja tola, como afirmou um certo mestre que encontrei por aí. Mas, a jovialidade pulsa vibrante em minha alma.
  O vento sumiu. Procuro por ele. Sou correspondida e sei que sigo o caminho correto. A vocação pode estar ali, distante do que pensava. É difícil admitir, porém é preciso aceitar quando o chamado é recebido. A luta é enorme. O caminho insuportavelmente difícil, contudo é melhor aproveitar cada segundo desta emoção inexplicável.
  Os dias passarão e jamais esquecerei. Fiz certo. Não corri. Não caminhei pela trilha mais fácil. Tive dúvidas, desilusões, conflitos pessoais, mas segui. Continuar é o mais importante. Queria gritar para o mundo o quão grande é a minha felicidade agora.
  E tempo escorre. E a decisão se aproxima. Porém, quem disse que tenho que correr e decidir. Venham todos. Celebrem comigo esta pura madrugada. Que inebria. Que chama pelo amanhecer que será em alguns instantes. Sopro iluminado. Eu canto luz candente. Vejo a aurora resplandecente nos olhos de quem nunca deixou a oportunidade passar.

A porta

 

  Então veio a dor. Com ela mil disparadas no coração. Ao revisitar um pouco daquela história soube que faz o mais correto. Não se atire no próximo precipício, gritam todos. A vontade é de pular. Esquecer tudo.

  Respira. Lê cada palavra e recorda. Sim. Foi lá, naquele tortuoso passado que sua alma foi estilhaçada. Recolhe agora os pedaços e ergue-se para um novo amanhã. Cheia de vida, esperança e com a luz mais brilhante de todas.
  A fumaça despeja a inconsciente e rasteira raiva ainda restante em sua aura. Respira. Não deveria atormentar-se com outrora. Outrora já foi junto com as lágrimas que jamais quer derramar outra vez. Sorri. Seu futuro lança chamas que nem com o vento se apagam.

  A escolha foi feita. O caminho trilhado. O encontro selado naquele entardecer. Foi sim. O grito de jubilo abafado ainda ecoa. Existe o beijo, a madrugada e o silêncio. Há também a salvação liberta na sentença da escrita. A inspiração nunca é negada. É proclamada. Incendiada. Coberta pelas flores da aurora que resplandece. 

  O amor negado. O próximo caos desvanecido. Apaga. Queima. Arde e já sabe a razão do calor. Foi o que viu. Há pouco tempo. Algumas horas. E queima, sim. Todas as ideias fervilham. Talvez resultado do que foi visto. Mas, o que importa é a narração desta vida, contada em fragmentos. Dias recortados. Viveu. Muito. Ainda quer mais. A sede é incomensurável. Sede causada pelo desejo imenso de repetir que a liberdade mais intensa somente pode ser cedida por aquele que conduz sua jornada. Sim, cada um decide seu destino, ainda que o tempo machuque a pele amargurada. Ferida. Descompensada. 

   Os olhos não se fecham. O sol se aproxima. Doçura. Encanto. Voz suave. Canto inventado. As lembranças giram em sua perversa madrugada. Porém, é feliz. Não nega. Não há porque negar. As pernas tremem. A porta se abre. A ventania que sai de seu corpo celebra a imensidão de vontades. Quer dizer e não diz. Não sabe como explicar.

   Antes. Agora. Futuro. Alerta. Confiante sobre os passos novos que traça enquanto as horas insistem em passar. Passam. Infiéis. Insensatas. Se ao menos ralentadas fossem não haveria de se preocupar. Não congelam. Não perdoam. Caem sobre o inconstante tempo que seguram aqueles que assim permitem.

Yes!

  Agora sim chegou a primavera. O vento. A chuva. Tentam dizer que não, mas há algo maior. Surge. Ilumina. Encanta. Novos passos e um novo começo. A pele vibra. Um dia. Um minuto. Tudo muda. Já foi. E não é mais. Suspira. Respira. Tenta pensar mais calmamente.
  Os dias mudaram. Não enxerga cinza o céu em névoa. Amanhece e escuta canções da inesquecível tarde. A euforia. A descoberta. O encontro. Existe. A mágica do destino faz o tempo girar e revirar a vida. Junta os pedaços estilhaçados de um coração de cristal. Sossega a alma abandonada. Traduz sentidos.
    Emoções. Sensações. Palavras que jamais conseguirão explicar o que foi visto. Talvez conquistado. É cedo. Sim, é sempre. Não pulará em tentações. Sabiamente conduzirá a jornada. Que se inicia. Que contagia. Inebria completamente o solitário amanhecer modificado. 
     Um sonho. Materializado. Modificado. Melhor. Real. A lua virá. Juntamente com o sorriso. E no mais inesperado abraço reconhecido, encontra um mar de felicidade. Um júbilo incomensurável. Que a seguirá. Por um tempo. Por algumas horas, minutos. Para toda a eternidade.